他抬头，目光穿过硝烟，穿过倒伏的树干，穿过自己族人层层叠叠的尸骸，落在远处那排黑洞洞的枪口上。阳光被硝烟滤得血红，照在他满是血污的脸上，映出疯狂与决绝交织的扭曲。他举起弯刀，刀锋在血光中划出一道凄厉的弧线，像是要劈开这不可理喻的命运。

“来啊——！”

他嘶吼，声音嘶哑得几乎破碎，却带着最后的尊严与悲愤。他奔跑起来，踩过同伴的胸膛，踩过断裂的长矛，踩过被炮火翻起的焦黑泥土。每一步都溅起血泥，每一步都像踏在自己的心跳上。弯刀在他手中高高扬起，刀尖指向那排冷硬的枪口，仿佛要用这最后的锋芒撕开一道生的裂口。

枪声响了。

一排燧发枪同时喷出火舌，白烟腾起，铅弹如暴雨倾泻。首领的身体猛地一震，仿佛被无形的巨锤击中。铅弹穿透胸膛、腹部、肩膀，血花在空中绽开，像一朵朵凄艳的花。他的脚步踉跄了一下，却仍在向前，弯刀依旧高举，仿佛要用最后的力气劈开这命运的枷锁。

第二排枪声紧随而至。更多的铅弹钻入他的身体，撕裂肌肉，击碎骨骼。他的膝盖终于支撑不住，重重跪倒在地，弯刀深深插入血泥。他低头，看见自己的血与族人的血汇成一条暗红的小溪，缓缓流向远方。他的手指松开刀柄，慢慢抚过身旁一具年轻战士的脸——那孩子曾在他膝下学矛，如今双眼圆睁，脸上凝固着惊恐与不甘。

首领的嘴角溢出鲜血，却扯出一丝苦涩的笑。他想起出发时族人高举的火把，想起他们眼中闪烁的复仇火焰，想起自己曾信誓旦旦要为他们夺回失去的土地。如今，火把熄了，火焰灭了，只剩下这片被鲜血浸透的泥土，和耳边渐渐远去的呐喊。他的眼皮沉重，视野开始模糊，却仍挣扎着抬头，望向那片被硝烟遮蔽的天空。

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“原来……是我们错了……”

他用尽最后的力气，吐出这句无声的忏悔。随后，他缓缓倒下，头颅枕在弯刀的刀背上，像是要用这最后的姿势守护他的族人。血从他的身下蔓延开来，与泥土、与雨水、与族人的血融为一体，再也分不清彼此。

风掠过，硝烟渐散，雨林重新归于寂静，仿佛刚才的怒吼与枪声从未存在。只有那柄弯刀，仍插在血泥中，刀背映着血红的天光，像一面破碎的旗帜，无声地诉说着这场悲壮的徒劳。