木槌敲击桌面的脆响。

通过桌上黑色的加密麦克风阵列。

顺着跨洋海底光缆。

传到了欧洲几个财阀的会议室音响里。

带着一点刺耳的电流底噪。

华尔街。

地下三十米的高级会议室。

冷气从头顶的黑色通风口呼呼吹出。

空气里混着高档雪茄的焦苦味，和一点发霉的皮具味道。

十二个男人围坐在红木圆桌旁。

掌控着全球数万亿美元资本的大鳄。

此刻，没人说话。

气氛压得人喘不上气。

一个胖子拿出一块方格手帕。

胡乱擦了擦额头上的虚汗。

他手腕粗壮，被名贵手表的金属表带勒出了一道红印。

擦完汗，他把手帕团成一团，塞进西裤口袋。

皮椅被他压得发出一声沉闷的嘎吱声。

为首的老者放下木槌。

黄铜底座在桌面上擦了一下。

他端起旁边的骨瓷水杯，喝了一小口温水。

水流顺着干瘪的喉咙咽下去。

他拿大拇指刮了下嘴角的几滴水渍。

“先生们。”

老者开口了，声音沙哑像漏风的风箱。

“东方那个姓陈的。”

“不仅砸了我们的盘子。他还要拆我们的房子。”

大屏幕上，一个来自伦敦的视频窗口亮着。

视频里的中年男人皱着眉。

他手里转着一支银色钢笔。

“我们在汉东的眼线传回了消息。光刻机已经出片了。”

男人把钢笔扔在桌上，发出啪的一声。

“他的造船厂在铺龙骨。十万吨的底盘。”

“再等半年，他的货轮就会挂着国旗，在公海上无视我们的巡洋舰。”

老者手背上的青筋凸起。

老年斑在灯光下显得暗沉。

他两手按在桌沿上，身子往前探了半寸。

“机器他能造，钢材他能炼。”

老者冷笑了一声。笑声干涩。

“但高端制造业，不是有几块铁就能转得起来的。”

他看向圆桌左侧的一个瘦高个。

“道尔。你们垄断了半导体产业的化学试剂。”

瘦高个推了推眼镜。

“高纯度光刻胶、电子级氟化氢、特种显影液。”

瘦高个翻开手里的文件夹。

“这些高端耗材的专利和生产线，百分之九十在我们手里。华国没有替代品。”

老者点了点头。

“掐断它。”

他手指在桌上重重叩击。

“不管违约金多少。所有涉及华盛重工的耗材供应商，即刻撕毁合同。”

“哪怕是绕道第三国的转口贸易，也全部卡死。”

没有这些高纯度试剂。

汉东地下车间里的光刻机，洗不干净硅片上的粉尘。

造出来的芯片就是一堆废玻璃。