石屋的木案上，刻刀还悬在半空。

沈星槎望着那个穿月白衫子的身影，突然觉得掌心的母纹烫得惊人。

女子发间的北斗玉簪在晨光里流转着柔光，与记忆中父亲相册里的影像渐渐重合——

原来，那些模糊的轮廓不是错觉，是血脉里从未褪色的印记。

“妈……”

那个在心底喊了无数遍的称呼，终于碾过唇齿要破口而出，却像一枚生锈的钉子，死死卡在喉咙里。

舌尖尝到腥甜的涩，满嘴都是经年的隐忍，磨出的血味儿。

沈星槎的指尖在黑袍下剧烈发抖，指节绷得几乎要碎掉，指腹无意识地抠进掌心，像在攥住一根快要折断的弦。

整副肩胛骨隆成拉满的弓背，筋腱突突跳着，把黑袍的料子都绷出细密的颤痕。

十年了。

十年的征战、辗转、在每一条似曾相识的街巷里茫然回望——

那些被他强压在骨头缝里的东西，此刻轰然决堤。

他没有声。

只是滚烫的泪一颗接一颗砸下来，砸在青石板上，洇出深色的圆点，溅起极轻极细的尘，像什么东西终于碎了，又被地气慢慢吞进去。

卫韵芝放下刻刀，起身时带起的风，吹动了案上的星纹拓片。

那些拓片上的纹路，从沈星槎幼时的涂鸦，到少年时的习作，再到如今母纹的雏形，竟被她一张张收集得整整齐齐。

她望着眼前这个比记忆中高大许多的儿子，眼眶瞬间红透，声音带着哽咽，却异常清晰：

“星槎，妈在。”

没有惊天动地的嘶吼，只有这句轻得像羽毛的话，让沈星槎所有的防备土崩瓦解。

他猛地冲过去，将母亲紧紧拥在怀里，力道大得几乎要将她揉进骨血里。

卫韵芝的手抚过他后背的伤疤，从肩颈到腰侧，每一道都记得清清楚楚——

那是守护文脉的勋章，也是她这些年午夜梦回的牵挂。

“我找了您十年……”

沈星槎的声音，埋在母亲的衣襟里，带着孩童般的委屈，“文枢阁被烧时我想着你，莫高窟破阵时我想着你，每次差点死掉，都想着要是能再见到您……”

“妈妈知道，妈妈都知道。”卫韵芝拍着他的背，玉簪的流苏扫过他的侧脸，“那些星纹残片，那些你找到的线索，都是我留给你的路标啊。”

石屋外的卫昭听到这里，悄悄往后退了半步，将身影隐在老榕树的阴影里。

他望着石屋门缝透出的光，指尖无意识地摩挲着剑柄——

那里，刻着个极小的“芝”字，是当年被归一者控制前，凭着最后一丝清醒刻下的。

木案上的茶汤凉透时，卫韵芝才缓缓说起当年的分离。

“灾变那年，记忆掠夺者已经渗透进文枢阁。”她指尖划过案上的星图，上面标着密密麻麻的红点，“他们盯上了母纹的秘辛，知道只要毁了本源，所有星纹都会崩塌。你父亲把你送走后，用自己的星纹力量为我争取了时间，让我带着母纹的核心碎片，躲进藏星谷。”

沈星槎猛地抬头：“所以父亲的死，不是意外？”

“是他自己选的。”卫韵芝的声音低了下去，指尖在星图上父亲的名字处轻轻点了点，“他说‘守纹人的命，就是用来填窟窿的’，让我无论如何都要保住母纹，等你有能力承载它的时候，再让星纹重见天日。”